Hay versos ocultos besando mi almohada,
como servilletas de mesa de fiesta,
como campanarios que tocan a muerto
desde las capillas de pueblos lejanos.
Hay los que salieron a poner palabras en ríos de sangre,
los que se quedaron
los que se quedaron
acunando quejas de soles de otoño.
Hay versos inermes
esperando el día de soltar amarras,
mudos de promesas, ausentes de sal.
Hay los congelados en cápsulas quietas
de absurdas mentiras.
Hay versos autistas,
desesperanzados, ansiosos y ateos
y hay los que atrapan la risa sin tiempo,
relojes de arena recién estrenados,
brújula estropeada de rumbos esquivos.
Hay versos tan puros, tan íntimos…
tan tuyos, tan míos, tan nuestros…
que en la madrugada de vino y nostalgia
son rosas de viento sobre los tejados,
son pausa y desierto en todas las camas.
L.C.
L.C.
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